El egocentrismo de «El nombre del viento»

«Personajes brillantes y sólidos bien construidos»

«Mundo lleno de detalles que en ningún momento se hace aburrido»

«Estilo sencillo y cercano»

«No es la típica novela fantástica con búsqueda sin sentido y un dramatismo exagerado»

«No es la típica novela fantástica»

«Aventura inmensamente original»

«Inmensamente original»

«No es la típica novela fantástica»

«Típica novela fantástica»

«Típica novela…»

«Típica…»

No. Estas no son las opiniones de niños de doce años que no han tocado un libro en su vida más allá de Pedro Páramo porque les obligó su profesora de Lengua en el instituto —dije esta porque es la que me «obligaron» a leer a mí, no sé cuáles son las lecturas obligatorias de este año—. Estas son las opiniones de críticos y periodistas de medios de comunicación de «renombre», españoles y norteamericanos sobre el libro más sobrevalorado de la Historia posmoderna: El nombre del viento.

¿Mi teoría?

Que están más sobornados que Zaplana.

El nombre del viento es un libro mediocre que ha sido catapultado gracias a toda la basura literaria que se ha acumulado en el mercado. Cuando no conocemos la fuente, solo nos queda lamer del charco suelen decir y eso es lo que hacen los lectores en la actualidad: lamer del charco porque no saben ir más allá y contentarse con algo mediocre porque no han indagado en verdadera literatura.

Escribir puede todo el mundo. Contar historias es otro asunto. Y tiene gracia que la trama principal de este libro sea el contar cómo Cuouz, que no se nos olvide cómo se pronuncia, a ver, señores, que somos lerdos (Rothfuss no conocía el trap cuando hizo esta aclaración) se convirtió en una leyenda andante. Obvio.

PORQUE NO ES UNA TÍPICA HISTORIA DE FANTASÍA. QUE OS QUEDE CLARO.

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Murakami, el Tarantino de la literatura: «Escucha la canción del viento» y «Pinball 1973»

Voy a ser sincera: estoy harta de reseñar a Murakami.

Le amo. Pero no tengo fuerzas para escribir otra reseña más sobre sus libros por el momento.

Como sabía que esto iba a pasar, dejé el más fácil para el «final». Final porque reservo 1Q84 para dentro de unos cuantos meses. Aún no he encontrado sustituto y necesito reservarlo hasta que deje de estar huérfana literaria.

En cualquier caso, Escucha la canción del viento Pinball 1973 son las dos novelas cortas con las que comenzó su carrera como escritor. Su primera toma de contacto con la Literatura. Y tras leer esto y conocer el resto de sus obras, lo único que puedo deciros es que para mí, Murakami es el Tarantino de las palabras.

Sin formación alguna destacó por encima de la mayoría. Cuando hay talento, hay talento. Punto.

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«Baila, baila, baila»: La segundas partes nunca fueron buenas a menos que seas Murakami

Llevo tantos días postergando esta reseña que tengo miedo de haberme olvidado de lo que leí. Demasiadas cosas a la vez que contar y a la par, nada. Muy en la línea de Murakami, ahora que lo pienso. En cualquier caso, lo que sí os puedo decir es que el tipo sabe cómo hacer continuaciones. Al menos en este caso.

No me he leído aún (al día que haya escrito esto) 1Q84, que es una trilogía, ni La muerte del comendador que son dos libros. De hecho, son los que me faltan para haber terminado con toda sus novelas y estoy retrasando el momento para no quedarme huérfana literaria, pero por el momento, os digo, y ya rectificaré si se da el caso, que Baila, baila, baila es la continuación que todos necesitábamos para La caza del carnero salvaje.

Mientras que el anterior es más realista mágico, este es más realista, a secas. Aunque por supuesto hay toques, reminiscencias de esa magia que evoca al pasado del protagonista. Gracias a eso puedo deciros que los leáis en el orden que os dé la gana, no se altera el producto, como dicen. Porque en este caso, ni él mismo sabe lo que busca, aunque está seguro de que busca algo.

La búsqueda del carnero le ha dejado resacoso y muchos años después, el protagonista sin nombre siente que tiene que volver a Sapporo, al Hotel Delfín, porque hay una mujer que llora por él y necesita reunirse con ella. Así que como está acostumbrado, deja su trabajo y allá que va.

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¿Es «Los años de peregrinación del chico sin color» de los pocos libros juveniles de calidad?

Si uno coge la bibliografía de Haruki Murakami y ordena cronológicamente sus obras, se puede dar cuenta al momento de que sigue un patrón muy evidente (porque él ama los patrones y la rutina): suda y trabaja en un libro trascendental, en una novela redonda y después, escribe algo facilito, como un «descanso» después de haber sido exprimido. ¿Será ese su secreto? El intercalar. 

No lo sé, pero tras escribir El fin del mundo y un despiadado país de las maravillas en 1985, hizo Tokyo Blues (Norwegian Wood) en 1987. En 1988 Baila, baila, baila y en el 92 Al sur de la frontera, al oeste del sol. Sputnik, mi amor, de 1999, salió cuatro años después de Crónica del pájaro que da cuerda al mundo.

Entonces, escribe Kafka en la orilla, un libro que aspira al Nobel (y todos creíamos que se lo iba a llevar, igual que pensamos en Mishima que ya había hecho hasta una fiesta) y After Dark, no comparable con el anterior, pero tampoco digno de añadirlo a la lista de sus obras sencillas y luego, se atreve con la trilogía de 1Q84. ¿Qué pasa? ¿Murakami estaba en una racha? 

Pues no lo sé, pero después de llevarse tan al límite (bien es cierto que es su especialidad, tanto mental como físicamente), apareció Los años de peregrinación del chico sin color, su segundo libro más reciente tras la escritura de La muerte del comendador, y uno, solo con ver la sinopsis y la longitud, ya empieza a sospechar que nos encontramos aquí ante otra obra de como yo llamo: «salseo que mueve el mundo». ¿Nos equivocamos? Sí y no.

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«Toky Blues (Norwegian Wood)»: cómodo y rentable

Tokyo Blues (Norwegian Blues) es el libro por excelencia de Murakami, con el que se le conoce más allá de Asia y por supuesto, ya se ha consolidado como una obra de culto no solo en cuanto a bibliografía del autor, sino en general, de la literatura asiática. La historia de Toru Watanabe tiene incluso una película. Como no podía ser de otra forma, es el primer libro que leí del autor.

En su día, me gustó muchísimo. Claro que todavía no había descubierto que era un autor que escribía mis dos géneros predilectos: realismo mágico y surrealismo. Cuando empecé a descubrir la verdadera faceta de Murakami, Tokyo Blues se desborró poco a poco de mi memoria. 

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«Al sur de la frontera, al oeste del sol»: la historia de amor donde gana la razón

Lo que le gusta a Murakami lo sabemos todos ya, no es un secreto para nadie que se haya leído más de dos obras de este autor. Si alguno de sus lectores disfruta en especial cuando llega el momento «ambientación» en los libros y habla de música o de los años setenta en una mirada al pasado, Al sur de la frontera, al oeste del sol es una historia que con casi toda probabilidad le gustará.

Después de escribir varias obras más significativas, parece que este título es el de una novela de «descanso». Sin perder la calidad, ni su firma, ni sus procedimientos, ni el personaje más normal que puede vivir en Japón, Murakami cuenta aquí una historia sobre las relaciones personales con sencillez y la habilidad de siempre.

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«El último deseo» de la fantasía del siglo XXI cumplido

Andrzej Sapkowski es, para mí, el autor referencial cuando pienso en un tipo de novela que no busca ser pesada, demasiado trascendental o aspirar a ser el premio Nobel. La saga de Geralt de Rivia es la saga referencial cuando pienso que quiero leer algo por puro ocio, para entretenerme, pasar un buen rato, desconectar. Porque en este caso, el adjetivo entretenido no es ningún eufemismo de nada, sino una gran verdad: así es como son los libros de calidad.

El último deseo es la primera entrega de las historias del brujo. Una toma de contacto con el mundo de fantasía basado en la mitología polaca y una presentación de quién es Geralt de Rivia, más que importante para entender sus acciones en novelas venideras. Algo de tan gran calibre como la historia de la guerra con Nilfgaard, el nacimiento de Ciri, los conflictos entre scoia’tael y humanos y la aparición de la Cacería Salvaje necesita unos preliminares gentiles que sumerjan al lector poco a poco en el despiadado mundo medieval de Sapkowski para no fusilar con información durante las primeras cincuenta páginas y saturar nuestros cerebros.

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«Sputnik, mi amor»: el libro perfecto para conocer a Haruki Murakami

Ya he hablado sobre lo que para mí es el mejor libro que he leído en mi vida, Kakfa en la orilla y sobre su obra más pulida y acabada según dice la crítica, Crónica del pájaro que da cuerda al mundoPor supuesto, me he leído muchos otros como Tokyo BluesAl sur de la frontera, al oeste del sol El fin del mundo y un despiadado país de las maravillas, por poner un ejemplo, así que su escritura ya no es desconocida para mí. Importante saberlo porque creo que influye en la valoración que he hecho de Sputnik, mi amor, un libro que se ha hecho muy famoso entre el público.

Para alegría de muchos, desgracia de unos pocos amantes del surrealismo, esta obra sí tiene una sinopsis fácil: un triángulo amoroso, entre un profesor de primaria con amantes que no le llenan, su mejor amiga y la jefa rica, coreana y no japonesa de su mejor amiga. No diré más para no desvelar nada de la trama pero en resumen, puede decirse que Murakami reflexiona sobre la existencia y las relaciones personales a su modo, utilizando de excusa la frustración romántica de un hombre sencillo, como todos los hombres que pueblan su relatos.

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La complejidad de «Crónica del pájaro que da cuerda al mundo»

Hacía bastante tiempo que tenía ganas de leer Crónica del pájaro que da cuerda al mundo. Se supone que es la obra más acabada de Haruki Murakami, un autor que ganó mi corazón con Kafka en la orilla. Por desgracia, leer libros es uno de los lujos que no suelo poder permitirme pero al final, terminé sacando hueco en el camino de casa al trabajo y del trabajo a casa.

Intentar escribir una breve sinopsis de las historias de Murakami es algo cuanto menos, complejo. Sin embargo, voy a intentarlo: Crónica del pájaro que da cuerda al mundo es la crónica de un hombre que ha perdido a su mujer y por mucho que quieran convencerle de que lo tiene todo perdido, cree que hay algo detrás mucho mayor de lo que le quieren hacer ver. El protagonista no descansará hasta recuperarla.
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Sobredosis de «Stranger Things»

El 31 de octubre se estrenó la segunda temporada de una historia que fue toda una revelación no solo para Netflix, sino para todo el mundo. Lo que parecía que iba a ser una más en su catálogo se convirtió en uno de sus símbolos y el motivo por el que muchos se han suscrito a la plataforma. Stranger Things, la serie que ha nacido gracias a Stephen King, que ha devuelto a la vida a Winona Ryder, que está hecha por y para adolescentes y nostálgicos, ha dado y está dando mucho de lo que hablar.

Por lo general, me suele dar pereza ver cosas tan populares. Y de hecho, no me vi la primera temporada hasta este mes de septiembre, porque me aburría. Me gustó mucho más de lo que esperaba y comprendo que haya tenido tan buenas críticas, aunque lo que no entiendo es que haya sido Stranger Things la elegida para erigirse como uno de los referentes sociales de la actualidad y no otras mucho mejores. Como en su momento, disfruté de la primera entrega, decidí, mucho más tarde que los demás, ver la segunda y solo puedo decir una cosa: ahí va otra grandísima decepción de Netflix, tan grande, que resulta ofensiva.

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