«Historia de una ballena blanca» en la isla Mocha

“Llamadme Ismael” es una de las citas más célebres de la literatura anglosajona. Moby-Dick no empezó con muy buen pie en el mercado del libro pero al final, con obstinación, terminó por convertirse en uno de esos muchos clásicos que incluso se enseña a los pequeños en series de dibujos animados. La historia del marinero que se obsesionó con capturar a esa gigantesca ballena blanca. Luis Sepúlveda lo cuenta con un poco más de sensibilidad.

En Historia de una ballena blanca, un niño coge una concha en el mar. Una concha que además de susurrarle la marea, también le cuenta una historia. La historia de una ballena blanca que veló por el pueblo mapuche hasta su muerte a manos de los balleneros. Es un cuento que se lee de una sola sentada, muy bonito y que te deja con un mal cuerpo increíble. 

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Una de las historias tan fascinantes que se encuentran en la línea entre la ficción y la realidad, semejante a la del monstruo del lago Ness es la del cachalote blanco que en el siglo XIX decían que merodeaba por la isla Mocha, en Chile. Necesitaron más de cuarenta años y varios barcos para acabar con la bautizada Mocha Dick. Sepúlveda, de forma intuitiva, une la historia con la leyenda mapuche de Trempulcahue en la que se cuenta que cuatro ballenas llevaban las almas de los muertos a la isla Mocha. Leer más »

La lengua y el lenguaje al servicio de los insultos, el Posmodernismo y «La sangre de los elfos»

En verdad os digo que se acerca el tiempo de la espada y el hacha, la época de la tormenta salvaje. Se acerca el Tiempo del Invierno Blanco y de la Luz Blanca. El Tiempo de la Locura y el Tiempo del Odio, el Tiempo del Fin. El mundo morirá entre escarcha y resucitará de nuevo junto el nuevo sol. Resucitará de entre la Antigua Sangre, de Hen Ichaer, la semilla sembrada. De la semilla que no germina sino que estalla en llamas. ¡Así será! ¡Contemplad las señales! Qué señales sean, yo os diré: primero se derramará sobre la tierra la sangre de los Aen Seidhe, la Sangre de los Elfos.

Aquí tenemos el punto de partida de la verdadera historia de la saga de Geralt de Rivia. De la principal, la que genera otras pequeñas historias de las que disfrutar. Una profecía. Hay quienes dicen que las peores historias de fantasía empiezan con el cliché de la profecía hablando sobre un elegido, porque es hacer spoiler de lo que va a pasar (véase The Legend of Zelda).

¿Qué pasa en este caso? Que ni el protagonista es el sujeto del que hablan en la profecía, ni en los libros se sabe cómo va a terminar eso (te toca ir a los videojuegos y es cosa tuya si se cumple o no), porque es solo eso, una profecía donde se habla sobre lo que están haciendo los humanos: masacrar a los «inhumanos» «no-humanos», es decir, todos aquellas criaturas que no comparten especie con ellos con sentido del raciocinio.

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En el tercer libro (siguiendo el orden de publicación de la editorial) de la saga de Geralt de Rivia lo que hacen es coger un punto central de esa profecía, que es la sangre derramada de los elfos y se construye todo lo demás a su alrededor: ¿a qué hace referencia a esa sangre? ¿qué implica el conflicto? ¿en qué afecta al personaje protagonista? La profecía es tan solo un cimiento que sostiene la trama, ni siquiera el detonante. La presentación, el previo, el recordatorio.

Lo verdaderamente importante aquí es todo lo que hace Geralt por proteger a Ciri.

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El egocentrismo de «El nombre del viento»

«Personajes brillantes y sólidos bien construidos»

«Mundo lleno de detalles que en ningún momento se hace aburrido»

«Estilo sencillo y cercano»

«No es la típica novela fantástica con búsqueda sin sentido y un dramatismo exagerado»

«No es la típica novela fantástica»

«Aventura inmensamente original»

«Inmensamente original»

«No es la típica novela fantástica»

«Típica novela fantástica»

«Típica novela…»

«Típica…»

No. Estas no son las opiniones de niños de doce años que no han tocado un libro en su vida más allá de Pedro Páramo porque les obligó su profesora de Lengua en el instituto —dije esta porque es la que me «obligaron» a leer a mí, no sé cuáles son las lecturas obligatorias de este año—. Estas son las opiniones de críticos y periodistas de medios de comunicación de «renombre», españoles y norteamericanos sobre el libro más sobrevalorado de la Historia posmoderna: El nombre del viento.

¿Mi teoría?

Que están más sobornados que Zaplana.

El nombre del viento es un libro mediocre que ha sido catapultado gracias a toda la basura literaria que se ha acumulado en el mercado. Cuando no conocemos la fuente, solo nos queda lamer del charco suelen decir y eso es lo que hacen los lectores en la actualidad: lamer del charco porque no saben ir más allá y contentarse con algo mediocre porque no han indagado en verdadera literatura.

Escribir puede todo el mundo. Contar historias es otro asunto. Y tiene gracia que la trama principal de este libro sea el contar cómo Cuouz, que no se nos olvide cómo se pronuncia, a ver, señores, que somos lerdos (Rothfuss no conocía el trap cuando hizo esta aclaración) se convirtió en una leyenda andante. Obvio.

PORQUE NO ES UNA TÍPICA HISTORIA DE FANTASÍA. QUE OS QUEDE CLARO.

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Murakami, el Tarantino de la literatura: «Escucha la canción del viento» y «Pinball 1973»

Voy a ser sincera: estoy harta de reseñar a Murakami.

Le amo. Pero no tengo fuerzas para escribir otra reseña más sobre sus libros por el momento.

Como sabía que esto iba a pasar, dejé el más fácil para el «final». Final porque reservo 1Q84 para dentro de unos cuantos meses. Aún no he encontrado sustituto y necesito reservarlo hasta que deje de estar huérfana literaria.

En cualquier caso, Escucha la canción del viento Pinball 1973 son las dos novelas cortas con las que comenzó su carrera como escritor. Su primera toma de contacto con la Literatura. Y tras leer esto y conocer el resto de sus obras, lo único que puedo deciros es que para mí, Murakami es el Tarantino de las palabras.

Sin formación alguna destacó por encima de la mayoría. Cuando hay talento, hay talento. Punto.

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Un indispensable del Realismo Mágico: «La caza del carnero salvaje»

Este no es la primera novela de Murakami (dicho puesto es para Escucha la canción del viento), pero sí diría que es con la que empezó a destacar y en realidad, también podría decirse que se puede tomar como una pseudo-primera novela porque los personajes de Escucha la canción del viento aparecen en La caza del carnero salvaje. 

Aquí empieza todo para Murakami. A partir de ahí, hará obras comerciales para no morirse de hambre y poder costearse hacer novelas surrealistas y de realismo mágico. Aunque casi todas tienen esos toques, La caza del carnero salvaje es la que más se ajusta a la definición de realismo mágico. Es un gran representante del género.

Aquí, el protagonista, que no tiene nombre y eso me encanta, se ve implicado en una intriga casi política de la ultraderecha japonesa y sin comérselo ni bebérselo, le obligan a buscar a un carnero que parece que no existe. Los que le dan el encargo les da igual eso. Solo contemplan una posibilidad: o lo encuentra o no lo encuentra. Así que más le vale que sí sea real y no un error fotográfico.

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Libro VS Serie: ¿Es la primera temporada de «El cuento de la criada» una buena adaptación del libro?

El cuento de la criada se terminó de gestar durante la primera mitad de la década de lo años ochenta y se publicó justo en 1985. Tal y como he explicado en su reseña, la autora, Margaret Atwood, sentía admiración a la par que respeto por la Ciencia Ficción y no estaba del todo segura de poder crear una distopía verosímil que pudiera ser aceptada por el público. Lo que nunca se llegó a imaginar es que su libro tuviera tanta repercusión.

Un discurso muy actual que sigue vigente en el siglo XXI, pero que también en los años noventa caló profundo. El cuento de la criada ha inspirado óperas, ballets e incluso una película que pasó sin pena ni gloria, quizás por haber abordado la historia desde el tema erróneo. No fue hasta que la plataforma Hulu decidió volver a intentarlo cuando la novela causó verdadera repercusión en el medio.

Puede decirse que la serie de El cuento de la criada mantiene por sí sola a Hulu y que HBO ha apostado por ella con inteligencia. Todos sabemos que su lema es calidad por encima de cantidad. ¿Os habéis leído el libro y no sabéis si la serie le hará justicia? ¿Habéis visto la serie y teméis que el libro se os haga aburrido? ¿Cómo es la adaptación a la pantalla respecto a la novela?

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¿Es «Los años de peregrinación del chico sin color» de los pocos libros juveniles de calidad?

Si uno coge la bibliografía de Haruki Murakami y ordena cronológicamente sus obras, se puede dar cuenta al momento de que sigue un patrón muy evidente (porque él ama los patrones y la rutina): suda y trabaja en un libro trascendental, en una novela redonda y después, escribe algo facilito, como un «descanso» después de haber sido exprimido. ¿Será ese su secreto? El intercalar. 

No lo sé, pero tras escribir El fin del mundo y un despiadado país de las maravillas en 1985, hizo Tokyo Blues (Norwegian Wood) en 1987. En 1988 Baila, baila, baila y en el 92 Al sur de la frontera, al oeste del sol. Sputnik, mi amor, de 1999, salió cuatro años después de Crónica del pájaro que da cuerda al mundo.

Entonces, escribe Kafka en la orilla, un libro que aspira al Nobel (y todos creíamos que se lo iba a llevar, igual que pensamos en Mishima que ya había hecho hasta una fiesta) y After Dark, no comparable con el anterior, pero tampoco digno de añadirlo a la lista de sus obras sencillas y luego, se atreve con la trilogía de 1Q84. ¿Qué pasa? ¿Murakami estaba en una racha? 

Pues no lo sé, pero después de llevarse tan al límite (bien es cierto que es su especialidad, tanto mental como físicamente), apareció Los años de peregrinación del chico sin color, su segundo libro más reciente tras la escritura de La muerte del comendador, y uno, solo con ver la sinopsis y la longitud, ya empieza a sospechar que nos encontramos aquí ante otra obra de como yo llamo: «salseo que mueve el mundo». ¿Nos equivocamos? Sí y no.

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La esencia de Murakami comprimida en «After Dark»

Otro de los libros con los que se relaciona al momento el nombre de Haruki Murakami es After Dark. Suscita opiniones de toda índole: algunos lo aman, otros lo odian; muchos empiezan a conocer al autor con él y desde luego, si no llegas prevenido o no sabes por dónde van los tiros, puede que el final te deje bastante descolocado.

En cualquier caso, After Dark es una novela que engaña mucho: puede parecer corta y rápida de leer, pero se puede extender todo cuanto se quiere, porque se pueden leer las veces que se quiera. En cada relectura se descubrirá una cosa nueva; se analizará otro matiz. Porque de eso va la historia: de descubrir lo que sucede en las esquinas más oscuras de Tokio durante la noche.

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«El fin del mundo y un despiadado país de las maravillas» o el resumen del fantasma de Murakami

Hay una cosa que odio con toda mi alma en la Literatura: los cambios de perspectiva. Aun admitiendo que es gusto personal, en muy pocas ocasiones soy capaz de leer una historia que tenga cambios de perspectiva. Me siento cómoda con la narración en tercera persona, a pesar de que no hago ascos a la primera.

La cuestión es que desconfío mucho de las primeras personas subjetivas. Quizás la culpa la tengan los libros juveniles que abusan tanto de esta fórmula. En cualquier caso, las tramas paralelas se las dejo al cine, porque me parece más acertadas para este formato. Entonces, llega Murakami con El fin del mundo y un despiadado país de las maravillas y me invita a que coja mis palabras y me las trague una a una. Por que sí: tal y como había dicho, el problema no son las técnicas, el problema son los autores que no saben usarlas. Aunque he de decir en mi defensa que Murakami es una persona a la que le apasiona el cine.

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«Toky Blues (Norwegian Wood)»: cómodo y rentable

Tokyo Blues (Norwegian Blues) es el libro por excelencia de Murakami, con el que se le conoce más allá de Asia y por supuesto, ya se ha consolidado como una obra de culto no solo en cuanto a bibliografía del autor, sino en general, de la literatura asiática. La historia de Toru Watanabe tiene incluso una película. Como no podía ser de otra forma, es el primer libro que leí del autor.

En su día, me gustó muchísimo. Claro que todavía no había descubierto que era un autor que escribía mis dos géneros predilectos: realismo mágico y surrealismo. Cuando empecé a descubrir la verdadera faceta de Murakami, Tokyo Blues se desborró poco a poco de mi memoria. 

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